Работа такая... я ведь с людьми работаю (если ты понимаешь о чём я...)

преподавателя могу взять на себя. Правда они невкусные бывают... из-за своей природной вредности, но на что не пойдёшь ради друзей

GAN-LECTOR, большое спасибо за поддержку и желание помочь 
Я тронута до глубины души =)
Но,я так думаю,вы не согласитесь ехать за столь неудобоваримой пищей,да еще в такую даль...

Оператор настраивает с абонентом выход в Интернет при подключении телефона к ноутбуку. Все успешно настроили.
О.: Hу а теперь запустите настроенное соединение!
А. : Хорошо девушка, минуточку. Ага, работает! Спасибо.
Далее слышен звук спуска воды в унитазе.

А вот баян 2005 года.
Женские эмоциональные потребности я, наверно, никогда не пойму, почему у мужчин и женщин такие разные потребности по части секса. Венера, Марс - никогда этого не пойму. Почему у мужчин принятие решений идет через голову, а у женщин - через сердце? Дело было так. На прошлой неделе как-то вечером мы с женой ложились спать. Я попытался к ней подкатиться, но в конце концов услышал:
- Знаешь, мне что-то не хочется. Просто подержи меня в своих объятиях.
- ЧТО???
И она сказала самую ужасную фразу, которую только может услышать мужчина от своей любимой:
- Ну, правда, дорогой. Мне кажется, ты просто не улавливаешь мои женские  эмоциональные потребности.
Я подумал: "С чего бы это она?". В общем, в тот вечер так ничего и не получилось, мы просто заснули. На следующий день мы отправились за покупками в одну известную фирму, которую я условно назову ЗУМ (здоровенный универсальный магазин). Мы с ней погуляли по разным отделам, она примерила три офигительно дорогих вечерних платья, но не могла понять, какое ей лучше всего подходит. Я сказал, чтобы она взяла все три. Потом она отправилась искать туфли, которые сочетались бы с этими платьями, и я предложил ей взять по паре к каждому платью. По пути к кассе нам попался ювелирный отдел, и она подобрала себе пару сережек с бриллиантами. Знаете... я давно не видел её настолько возбужденной. Видимо, она решила что я рехнулся -- она решила спросить меня, как насчет вон того теннисного браслета -- я-то знаю, что она и ракетки-то в руках никогда не держала. Ну, я и на это согласился. В общем, она едва ли не визжала от восторга, удовольствие у нееё было прямо-таки физически-сексуальным. Надо было видеть, как светилось её лицо, когда она сказала:
- Ну, дорогой, мне кажется, что это всё. Можно идти к кассе.
Я с трудом сдерживал себя, когда я произнес:
- Нет, дорогая, мне что-то не хочется.
Вот вы знаете, что значит выражение "спал с лица"?  Вся вот эта гамма эмоций -- непонятки, огорчение, возмущение, гнев... пробежала по лицу моей обожаемой.
- Ну, правда, дорогая. Я просто хочу, чтобы ты подержала в своих  объятиях все вот это вот. И когда она уже была готова наброситься меня и разорвать на тысячу маленьких клочков, я добавил:
- Мне кажется, что ты просто не улавливаешь мои мужские финансовые  возможности...
Так что теперь примерно до 2008 года секса мне не светит.

Армейская байка
Мне встречались женщины, лёгкие на поцелуй. Помню, одной я успел сказать лишь «послушай, Марина» и она сразу укусила меня за губу. На женском языке это означает «я тебя тоже лю».

Но это редкость. Чаще бубнишь от растерянности героические саги, при том глядя пристально ей в губы. Целовать и страшно, и непонятно с какого места начинать. А ещё бывают такие коленчатые барышни, с ними вообще каменеешь.
Для сложных случаев у меня есть одна отвлекающая история. Если ты её слышишь, значит мы сидим на диване, и я боюсь целоваться.

Вот эта история.

В условиях монгольской зимы устав велит справлять нужду в таком месте, где много мороза, а из удобств лишь птичья жёрдочка. Приходится мёрзнуть и балансировать над ужасной пропастью. У птиц подобные упражнения получаются как-то непринуждённо. А люди отвлекаются на всякие тревожные мысли. Поэтому солдаты и сержанты ходят до ветру лишь в крайнем случае, при прямой угрозе лопнуть. И к концу службы вырабатывают два интересных навыка:
1. делать всё за пять секунд.
2. раз в три дня.

Мы жили в железной будке на колёсах. Мы были связисты на полевой станции Р-410. И нашему старшине было не чуждо всё человеческое. Однажды ночью он поднял экипаж по тревоге, выгнал на мороз, а сам отложил личинку на газету. Свернул и выбросил в окно, навстречу ветру. Потом включил вентиляцию, и в будке стало свежо как в лесу. И никаких признаков, что старшине не чуждо всё человеческое. Все вернулись, уснули и ни о чём как бы не догадались.

А утром буря стихла. Небо стало голубое, как купола на Смольном. И приехал генерал с проверкой. Он построил экипаж перед железной будкой и стал рассказывать про свою жизнь.

Он прослужил двадцать пять лет.
Он видел, как в Воронеже часовой занимался онанизмом на посту и так уснул. В положении «стоя», с хозяйством наружу. А разводящий подумал «какая гадость» и шлёпнул спящего товарища по спящему члену солдатским ремнём. Часовой от боли и непонимания стал стрелять, ни в кого не попал, но для дивизии это был позор.

Генерал видел, как в Якутии прапорщик ставил водку на мороз, водка делалась куском льда, и прапорщик применял её как закуску к обычной, жидкой водке. Скоро к этому прапорщику стали приходить огромные зелёные тараканы прямо в караулку. И опять был позор для дивизии.

Ещё, однажды, в Анголе бабуин украл у другого прапорщика еду, и этот прапорщик догнал бабуина на дереве и всё отобрал назад. И это опять был позор, так издеваться над туземцами.

Но! Никогда генерал не видел такого ужасного разгильдяйства, чтобы люди гадили на стены боевых механизмов на высоте трёх метров от земли!
- Обернитесь, товарищи бойцы и посмотрите, что творится на борту жилой машины! – сказал генерал оперным голосом.

А там всё, брошенное в окно старшиной прибило ветром назад. Хрустальная котлета примёрзла к железной будке. И по газете «Красная Звезда» было понятно, это сделала не птичка.
Целый день потом старшина откалывал ломиком свой внутренний мир, насмерть примёрзший к будке. И далеко над Монголией плыл хрустальный звон.

© pesen-net

ГРУСТНОЕ

Наощупь

1. Волосы
В квартире знакомо пахло нашатырным спиртом и фруктовым шампунем. В ванной чавкала вода, и вечно протекающий кран отработанно насвистывал свою гнусную мелодию.
- Юлька! Ты снова красишь волосы? – скорее утверждаю я, нежели спрашиваю. Не впервые это всё...
- А как ты догадался? – подыгрывает мне Юлька, перекрикивая обделённый музыкальным слухом кран.
- По запаху, - в который раз устало объясняю я и нащупываю на столе наушники от плеера. – Какого цвета ты теперь будешь?
- На упаковке написано, что волосы станут цвета молодого фейхоа с оптимистичной ноткой! – радостно сообщает она.
Я не знаю, как выглядит фейхоа, ни молодой, ни старый, и без понятия, какой цвет у оптимизма с точки зрения создателей этой краски. Мне неважно, какого оттенка на этот раз будут её локоны. Для меня эта ежедневная процедура означает лишь то, что ночью на подушке рядом со мной будут рассыпаны обесцвеченные перекисью кудри, жесткие и неприятно неживые на ощупь, а Юлька снова будет радоваться, как ребенок, своей новой внешности.
А бездарный водопроводный кран привычно клюёт своим ржавым носом раковину, наверно, такую же уныло металлическую и облезлую, как и несколько лет назад…

2. Шевчук
В динамиках наушников хрипит Шевчук. «А я не рад теплу, я разлюбил рассвет. Я сижу в темноте, шевелю рукой…». Улыбаюсь. Как актуально и злободневно: рассвет я не видел очень давно и успел к нему охладеть, а движения руками пусть не в кромешной тьме, а в закопченных сумерках стали частью моей жизни…
Раньше меня называли Шевчуком за патологическую любовь к ДДТ (как к группе, так и к одноименному веществу – нравился его специфический запах), чахлую растительность на лице, ветхозаветную тельняшку и огромные очки, придающие внешнее сходство с Юрием Юлианычем. Доставшаяся от бабушки оправа от очков в комплекте со вставленными туда чуть затемнёнными стёклами ласково именовалась «сычиными атрибутами», которые служили не столь для улучшения зрения, сколь для поддержания созданного имиджа. Привычка носить «сычиные атрибуты» осталась у меня и до сих пор, хотя сейчас они уже мне не помогают…

3-4. Мама. Одежда
Мама в последнее время приходит очень редко (хотя считается, что она живет со мной), в основном, два раза в месяц, для того, чтобы пожаловаться на свои мелкие житейские проблемы и принести, как она выражается, «скромную гуманитарную помощь» - мизерную денежную подачку (часть недопропитой зарплаты) и какую-то одежду. Одежду я первое время носил, но однажды мне Юлька проговорилась, что мою маму сняли за пьянство с должности старшей медсестры и понизили до санитарки в морге, и все вещи, которые она мне дарит, сняты с трупов. С тех пор я суеверно хожу в той самой ветхозаветной тельняшке, рубахе и неизменных джинсах, своей засаленностью напоминающих промасленный картон, и стираю их сам, не доверяя никому – даже Юльке…

5. Юлька
Юлька живёт со мной уже полтора года. С тех пор, как меня бросила моя девушка. С тех пор, как я попал в аварию и практически потерял зрение…
Я привык жить наощупь. Я привык со всеми бытовыми трудностями справляться самостоятельно. Я не люблю просить о помощи, чтобы не чувствовать себя ущербным, поэтому Юлька освобождена от каких-либо обязательств по уходу за мной.
Юлька нигде не работает, и мы существуем на мою скромную пенсию, мамины «пожертвования» и нестабильные заработки на «шабашках» - так немногие из оставшихся друзей называют мои ежедневные вылазки на вокзал или в курортную зону, где я играю на флейте или пою под гитару. Иногда городское Общество слепых, в которое меня записала мать, присылает на дом продуктовые пайки и медикаменты.
Надо отдать должное, Юлька никогда меня не объедает – она питается у родителей, и на все мои попытки накормить её героически приготовленной мною яичницей, вкривь и вкось намазанными бутербродами или разваренными полуфабрикатами она отвечает отказом.
Порой мне кажется, что она брезгует.
Мне до сих пор неясно, почему она со мной…

6. Веня
Иногда ко мне заходит мой друг Веня. Он приносит новые диски, дешёвый портвейн и просит познакомить его с Юлькой. Почему-то всегда, когда он появляется, Юлька куда-то исчезает: то к родителям, то к очередному кавалеру, то безуспешно пытается устроиться на работу.
За бутылкой портвейна Веня долго и нудно вспоминает нашу молодость, травит байки и мусолит тему неразделённой любви. Его пьяный голос напоминает мне песнопения крана, и я вдруг снова вспоминаю Юльку с её жёсткими ненатуральными волосами и едким запахом аммиака.
Тем временем Веня нетрезвой походкой удаляется в ванную, откуда доносятся икающие звуки вперемежку с вереницей одних и тех же вопросов:
- А это её халат? А почему так воняет нашатырём?
- Юлька опять волосы обесцвечивала, - терпеливо отвечаю я.
- А почему она так часто это делает? – упрямо талдычит Веня.
Извечный риторический вопрос. Я уже привык, что Юлька каждый день красит волосы в немыслимые цвета, которые я все равно не могу видеть, а объяснить ее действия мне нечем. Красит – ну и ладно.
Вечер заканчивается одинаково. Пьяный Веня крепко дрыхнет в кухне, к полуночи тихонько приходит Юлька, прокрадывается в комнату и засыпает рядом со мной.
Я знаю, что утром, пошатываясь, Веня побредёт домой, проклиная себя, меня и всех, на кого наткнётся на своем пути, а Юлька снова засядет в ванной и, слушая нудный голос крана, в очередной раз будет обесцвечивать многострадальные волосы…

7. Календарь
С малых лет я очень любил отрывной календарь. Для меня он всегда являлся наглядным пособием скоротечности времени. Само время – часы, дни недели, месяцы – было для меня абстрактным понятием, и только в календаре оно становилось осязаемым.
Привычка иметь такой календарь осталась и сейчас, только вся его наглядность для меня исчезла. Перед сном я чисто механически отрываю листок с прожитым днём, и мне начинает казаться, что на стене висит календарь двухлетней давности, в котором всегда остаётся одно и то же число – 23 марта, и листок с этой датой я отрываю каждый вечер, а наутро он вырастает снова…
Я купил для Юльки семь разных флакончиков духов – на каждый день недели, и она с удовольствием стала вести этот придуманный мною ароматический календарь. У меня отпала необходимость спрашивать, какой сегодня день недели, ибо понедельник благоухал розами, четверг – жасмином, суббота легко пахла сиренью, а в воскресенье я ощущал дух цитрусов.
Неизменно к ароматам недели примешивался Юлькин запах – запах нашатырного спирта…

8. Соседка
На одной лестничной площадке со мной с недавнего времени проживает баба Зоя.
- Стасичек, сыночка, - верещит она из-за своей двери, каждый раз наблюдая в дверной «глазок», как я пытаюсь попасть ключом в замочную скважину, - родненький! Сейчас я тебе помогу, подожди немного!
Первое время из вежливости (именно чтобы не обидеть старуху, а не из-за своей беспомощности) я терпеливо дожидался, пока баба Зоя сходит в комнату, приведет себя в порядок, найдет там свои затрапезные тапки и, демонстративно шаркая их полуоторванными подошвами, наконец-то выйдет из квартиры и, решительно выхватив из моих рук ключ, откроет мне дверь.
- Ой, миленький, а чем же у тебя так воняет? – интересуется баба Зоя и, ненавязчиво отодвинув меня в сторону и освободив себе дорогу, продвигается вглубь моего жилища. Я не вижу, но могу предположить, как раздуваются ее ноздри в предвкушении пронюхать (во всех смыслах этого слова) что-то новое для сплетен, которыми можно будет поделиться во дворе.
- Нашатырем…
- Стасенька, тебе плохо было, да?
Идиотский вопрос. Мне было плохо, я потерял сознание и сам себе тыкал под нос ватку с резким запахом, чтоб привести себя в чувства… Но бабу Зою это не смущает.
- Ой, бедняжечка! – причитает она, пробираясь в дебри моей квартиры. – Да как же ты один живешь?
Мне начинает надоедать ее показная жалость.
- Я живу со своей девушкой! – отрезаю я. – И аммиаком пахнет, потому что она волосы регулярно обесцвечивает, а потом красит, - словно оправдываюсь я и запоздало понимаю, что сказал лишнее.
Баба Зоя чувствуета объект для перемывания косточек и встает в охотничью стойку.
- Ой, какая умница твоя девушка! Не побоялась связать свою судьбу с инвалидом!
Да, тактичности старухе не занимать! Хорошо хоть, я привык не реагировать на подобные высказывания.
- Только вот зачем она волосы красит? И для кого? – вдруг подозрительно осведомляется баба Зоя. – Ты же все равно почти слепой!
Спасибо, бабушка, вот так поддержала! Молча следую за ней по знакомому маршруту «прихожая-кухня-комната».
- Значит, ты ей не сильно нужен! Видишь, для других прихорашивается! – делает вывод соседка, и я с ней даже не пытаюсь спорить, ибо бесполезно…
После нескольких таких посещений я теперь стараюсь вежливо отмазаться от помощи инициативной бабы Зои. Потеряв благодатную почву, на которой можно сеять семена сплетен и взращивать их всходы, отныне старуха лишь со змеиной улыбкой здоровается со мной при встрече и не пытается выведать что-либо.
Лишь иногда едко замечает:
- Что-то не видно твоей девушки! И нашатырем воняет как никогда! Ты уж поаккуратней с этой химией, а то у меня скоро аллергия на этот запах будет, - эгоистично заявляет она и скрывается за дверью, такой же старой и скрипучей, как и она сама.
Долго чувствую у себя за спиной старухин пристальный взгляд, профильтрованный через линзу «глазка».
И мне становится страшно…

9. Страшно
Страшно, что я совсем перестану видеть.
Страшно, что ко мне перестанут заходить мои немногочисленные друзья из далекого прошлого, в том числе и надоевший, всегда подвыпивший, но все же такой необходимый мне Веня.
Страшно за маму, которой я не могу дать практически никакой поддержки.
Страшно остаться одному и потерять веру.
Страшно, что однажды баба Зоя, Веня или еще кто-нибудь ворвутся ко мне в ванную и увидят, как я наощупь переставляю на полке бутылки и 7 флакончиков духов, бормоча себе под нос названия дней недели, и привычно лью в раковину нашатырный спирт: это значит, что Юлька опять решила обесцветить свои кудри…
- Четверг. Да, сегодня четверг. Жасмин… - припоминаю свой арома-календарь.
И три капельки духов оседают на стенках ржавой раковины, задыхающейся от аммиачного смрада.
В кармане джинсов пальцы нащупывают локон от парика – жесткий и неприятно неживой на ощупь. Надо не забыть перед сном положить его на подушку.
Ведь Юлька сегодня снова перекрасила волосы…

© m. Обдолбуйчикoff

ФИГАСЕ! ну ты даёшь! Вот ты жизни хапнул, по ходу!
+++++++

Пластиглаз

Последней у нас сегодня – литература.
Мы курим, почти не скрываясь, чуть сбоку от крыльца школы. Восьмой класс, конец апреля, взрослые пацаны, хуле там…
Сигареты у нас хорошие – «Космос». Сёмин стырил у бати целую пачку, и теперь банкует.
Я не отказываюсь, хотя в моём кармане только начатая «Ява» «явская».

Тепло, орут воробьи, землёй пахнет вовсю. Асфальт давно уже сухой. Снег ещё лежит плоскими кучками на спортплощадке, и под заборчиком школы – серый, грязный, как и сам забор.
Сверкает на солнце сворачивающий в Безбожный переулок трамвай. Блестит витрина магазина «Овощи-Фрукты». Там всегда в продаже «Салют», по два пятьдесят. И вермут «Степной», за три шестьдесят.

Высокое московское весеннее небо.
Пиджаки наши распахнуты. Димка Браверман - некурящий, но стоит с нами, щёлкает себя по комсомольскому значку:
- Ну что, весна пришла, да, Лысый? – спрашивает он профиль Ильича на железном флажке.
Ильич делает вид, что не слышит.

Ринат Хайретдинов достаёт из кармана синенький «пятифан», складывает его, чуть подминая, и вместо слов «Пять рублей» получается зубчатый кружок со словом «Пей» внутри.
- Медаль пьяницы! – поясняет Ринат. – Ну что, срываемся?
- Вот те на… - говорит Вовка Конев, не отрывая взгляда от «пятифана». – Откуда?
Ринат улыбается:
- Где было, там нет больше, Коняра!.. Я не понял, идём или нет? Щас на обед закроют, и чё потом? Бля, их угощаешь, они мнутся, стоят тут!.. Чек, ты как?
Ринат смотрит на меня с надеждой. Я самый рослый в компании, и когда мы покупаем бухло, в магазин всегда захожу я. Обычно удаётся взять, если нет, приходится просить кого-нибудь из очереди.
- Ну, давай, - легко соглашаюсь я. – БорМиха всё равно нет сегодня. Пластиглаз будет. Блин, опять вслух читать…
- О-о-о-о! – тянет вся наша компания и начинает ржать.

Бормих – Борис Михалыч Гольденберг, директор нашей 1140. У нас ведёт русский и литеру. Хороший мужик, хоть и еврей. Димка Браверман, кстати, тоже еврей, а пацан отличный.
Мне литература нравится, ещё история и русский. По всем другим у меня полный залёт. БорМих как-то сказал моим: «Такого гуманитарно одарённого мальчика я не встречал давно». Потом добавил: «Иначе я бы давно его вышиб отсюда в два счёта».
Школа наша престижная, с математическим уклоном в девятом и десятом.
Даже классы у нас называются не как у нормальных людей, «А» или «Бэ». «Восьмой первый», «восьмой второй», «восьмой третий»…
В народе нашу школу называют уважительно «еврейской».

БорМих мужик честный. На последнем собрании выразил надежду как можно быстрее больше нас не видеть. Вся наша компания, не считая Бравера, доучивается последний год. В девятый переходят лишь успевающие по всем предметам и, как правило, одной с Димкой национальности.
Нам плевать – мои нашли мне уже другую школу, на Банном, а все кореша расходятся по путягам.

Единственное, немного жаль уходить от БорМиха – литеру он ведёт здорово. Пушкина цитирует часто. Чем-то и сам похож на него – чернявый, некрасивый, шапка жестких кучерявых волос, характерный нос, чуть крупнее, правда, чем у Александра Сергеевича. Читая Пушкина, прикрывает глаза и как-то забавно всплескивает руками. Закончив, стоит ещё некоторое время перед классом, не открывая глаз и слегка покачиваясь с пятки на носок.
В классе обычно начинают тихо ржать или строить ему рожи.
БорМих, я знаю, всё слышит и даже видит. Постояв, он открывает глаза, печально обводит нас взглядом, вздыхает, и тихо произносит: «Кто может объяснить мне смысл услышанного?»

БорМих заболел, уже вторую неделю его замещает Пластиглаз. Кликуху такую ему дали за то, что вместо левого глаза у него протез – нелепый искусственный глаз.
Говорят, раньше Пластиглаз учился в нашей школе. Судя по тому, что он явно не еврей, и ведёт уроки совсем хреново – заставляя нас по очереди читать вслух хрестоматию, десятый класс Пластиглаз заканчивал где-то в другом месте.
Бормих этой зимой болел часто и подолгу, так что Пластиглаз нам как родной стал.
Говорят, со следующего года он будет вообще вести литературу вместо директора, но нас это уже мало колышет.

Едва мы успеваем докурить, на крыльце появляется Лобзик, наш трудовик. Лысый и поддатый слегка, как обычно. Причём второе более постоянное, чем первое. Я не удивлюсь, увидев вдруг Лобзика с отросшей шевелюрой, но вот если встречу его трезвым – наверное, не узнаю.
Лобзик хитро щурится, разглядывая нас, и вдруг громко, раскатисто так пердит.
Мы ржём, как кони.
- Чё, бля, смешно, да? – обижается вдруг трудовик. – Щас отведу к директору, за курение, там смеяться продолжите… Звонок не для вас был, что ли? А ну, бля, на урок все живо! Приду проверю, у вас что щас?
- Пение, - отвечает Конев под общий смех. – А директор болеет.
- Хуение! – багровеет Лобзик. – Восьмой «третий», так? По расписанию найду и проверю. Кого не будет – к завучу с родаками завтра.

Мы поднимаемся на крыльцо. Если на Лобзика находит «воспиталово», то туши свет…
Один за другим мы исчезаем за дверью. Я захожу последним.
Оглядываюсь и вижу трудовика, щурящегося на витрину «Овощи-Фрукты».
Бывало не раз, что мы с ним встречались у прилавка с вермутом и «Салютом». По-джентельменски не узнавали друг друга, если, конечно, не во время уроков.

По дороге в класс материм Лобзика и обсуждаем сиськи Оли Подобедовой. Они у неё самые большие в классе. Да и, пожалуй, во всех трёх «восьмых» будут самыми-самыми. Наша гордость – на Подобедову даже десятый класс засматривается, а там такие кобылы есть…
- А Чеку Танюха больше нравится – «дэ два эс», бля! – подначивает меня Конев, но мне по барабану.
Танька Оленик, конечно, симпотная, но у нас с ней ничего нет. Так, помацал её слеганца на восьмимартовском «огоньке»… Не я один – потом, когда я ужрался, и мою мать вызывали, Танькой Ринат занялся. У нас с ним всё общее. Кореша.
Сисек у Таньки совсем нет, тут Конь прав.

Идём по коридору третьего этажа. С портретов на стене нас разглядывают классики. Лицемеры Толстой и Горький сурово и осуждающе, зануда Достоевский - равнодушно. Беспутный Пушкин, специалист по женским ножкам, с интересом прислушивается. Чехов смотрит сквозь пенсне с тем же выражением, с каким осматривал, наверное, сифилитичную сыпь у крестьян в бытность свою врачом.

Из-за двери нашего класса слышен обычный на уроках Пластиглаза галдёж.
Такой у него метод – по алфавиту назначать читающего вслух. Акишин начинает первым, за ним, через какое-то время, читает Алфёрова, потом Браверман… До меня очередь доходит под самый конец, да и то, слава яйцам, как Ринат говорит, не всегда. Я иду в журнале сразу после Хайретдинова, и всегда веселюсь, если урок заканчивается на нём, а не на мне.
Пока кто-то читает, другие занимаются, чем хотят, Пластиглазу на это положить. Хоть ходи по классу, что Конь или Ринат часто и делают.
Странный он, этот Пластиглаз.
Физрук говорит - контуженный. Глаз ему в Афгане не то выбили, не то осколком задело.
Пластиглаз не старый. Мужик как мужик, только квёлый какой-то. И протез этот его глазной… Лучше бы повязку носил. Был бы Пиратом.
Конев, как самый наглый, стучит в дверь и всовывает голову:
- Можно?
Ответа не следует. Мы проходим на свои места. Пластиглаз даже не смотрит на нас. Отмечает что-то в журнале и своим бесцветным голосом произносит:
- Груздева, спасибо. Гусев, дальше.
Толстый Гусев, подперев руками оба подбородка, начинает бубнить вторую главу «Капитанской дочки».

Мы киваем друг другу на Подобедову – она за второй партой у окна, рядом с тощей Груздевой. Нам видна только Ольгина спина, легендарные сиськи скрыты. Но мы-то знаем, что они никуда не делись, и перемигиваемся.
Танька Оленик сидит прямо передо мной.
«Ну и пусть «дэ два эс», - думаю я, разглядывая Танькины волнистые чёрные волосы. «Вырастут, куда денутся…»
Танька неожиданно оборачивается, показывает мне язык, и усмехнувшись, утыкается в хрестоматию.
До сих пор обижается за тот «огонёк», наверное. Ну, я после пузыря «трёх топоров» танцевать уже не мог, чего она…
Галдёж в классе стоит знатный, Гусева вообще не слышно. Пластиглаз смотрит одним своим глазом, настоящим, куда-то в окно. Другой, мёртвый, смотрит в пустоту.
Солнце наискось бьет по окнам. Рамы плотно закрыты, заклеены ещё с зимы.
- Спасибо, Гусев, - говорит Пластиглаз.
Гусев облегченно вздыхает, закрывает хрестоматию и укладывает на неё голову.

Ежова приготавливается читать и уже устраивает перед собой поудобнее книгу, как Пластиглаз вдруг произносит:
- Сегодня ровно шесть лет, как погиб, не погибнув до конца, мой друг Саша Ковалёв.
Те, кто расслышал, осекаются на полуслове. Я толкаю локтём в спину Рината, трущего о чём-то с Конём, и кореш испуганно поворачивается.
Я глазами показываю ему в сторону учительского стола.
Пластиглаз встаёт и смотрит на нас обоими глазами. Блин, носил хотя бы очки дымчатые, что ли…
- Саша мечтал стать музыкантом. В Афганистане он успел написать несколько песен. Их и сейчас поют там. Их слушают на кассетах и здесь, те, кто вернулся живым…
- Э, заткнулись там!.. – шипит вдруг Бравер на склонившуюся к уху Груздевой Подобедову. – Сисек много, ума мало, – уже совсем тихо добавляет Димон, но все слышат. Некоторые ржут, но тут же осекаются.
Подобедова окидывает Димона презрительным взглядом и отворачивается к окну.

Пластиглаз, не обращая внимания, продолжает:
- Трудно за то короткое время, что осталось у нас до звонка, рассказать о том, что за человек был Саша Ковалёв. Как мы подружились с ним в учебке и как попали в одну роту в Кундузе. Или какие замечательные у него папа и мама. Я не буду рассказывать вам, как Саша попал в плен. Я вообще не знаю, имею ли я право рассказывать вам про него...
Голос Пластиглаза, потерявший свою обычную бесцветность, дрожит.
- Его подбросили через несколько дней после взятия в плен. Ночью. Скинули метрах в двухстах от наших палаток. Часовые заметили движение, открыли огонь. «Духи», так в Афганистане называют душманов, ушли. «Душман», кстати, в переводе означает «враг». Они нас называют «шурави», то есть – «советский». Вот так вот – мы их «врагами», а они нас «советскими». Мы для них хуже врагов. Мы для них вообще не люди.
«Хорошо, - думаю я, - историчка не слышит… Член, бля, партии, со стажем…»
- «Духи» ушли, а Сашка остался на камнях. Я долго думал… Наверное, было бы лучше, если б часовые тогда попали… Хотя бы в Сашку…

Пластиглаз говорит тихо, но мы слышим каждое слово.
- Они отрезали ему всё, что можно отрезать у человека. Язык, нос... Прокололи барабанные перепонки и отрезали уши. Выкололи глаза. Отрезали половые органы… Они четвертовали его – оставили от рук и ног короткие обрубки. Совсем короткие… Среди них был хороший медик – перетянул, где надо, жгутами, где надо, прижёг… Остановил кровь… Обколол морфием даже. Очень хотелось им, чтобы Сашка не умер…
Пластиглаз замолкает.
Никто из нас не шевелится.
Пластиглаз подходит к окну и долго – кажется нам – смотрит на улицу.
- Сашка выжил. Его отправили в Ташкент. Таких ребят, без рук и ног, у нас называют «самоварами». У которых из всего, что было, один крантик и остался… У Сашки не осталось ничего.
Сейчас он у родителей, под Калугой. Я ездил к ним на выходные. Думаю, вы можете представить себе, к а к а я жизнь у человека без всего. Сашке недавно исполнилось двадцать пять. Это совсем немного. Чуть больше, чем вам сейчас.

Пластиглаз дёргает верхний и нижний шпингалеты, рывком – слышен треск бумаги – открывает одну раму, за ней – другую.
В класс врывается шум улицы. Серый тюль занавесок выгибается парусом.
- Зачем я это вам рассказал?.. – пожимает плечами Пластиглаз и достаёт из кармана пиджака пачку «Родопи». Чиркает спичкой и закуривает прямо в классе, выпуская дым в окно. Весенний ветерок заносит дым обратно.
Пластиглаз разгоняет его рукой, тушит сигарету о подоконник и выбрасывает в окно.
- Наверное, чтобы вы ценили то, что у вас есть. «Капитанская дочка» очень нравилась Сашке. Он учился в педагогическом. Любил рассказывать о Пугачёве.

Пластиглаз стоит у окна и мы вдруг понимаем, что он плачет. Своим единственным глазом.
- Урок окончен. Домашнего задания нет, - привычным бесцветным голосом говорит Пластиглаз. – Можете идти.
Никто не встаёт.
Мы сидим, не глядя друг на друга.
Танькины плечи – прямо передо мной - мелко подрагивают.
С улицы доносится трамвайная трель.
©Кирзач

Страшно...война всегда-страшно.
Ибо каждая-бессмысленна и беспощадна.